Muy a menudo suelo sentir el cielo atravesando mi cuerpo y despertando partes de mi corazón, es entonces cuando un temblor como de energía me plena, me sacude entera y sonrío.

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Cuando uno trasciende las fronteras del ‘diario íntimo personal’, y empieza a abrirse entre familiares y amigos, la palabra escrita impresa cobra un sentido que se siente vertical.

Luego, puede que se decida ir un poco más allá y se encuentre uno (yo) en forma de poesía en un semanario (como el Semanario Bamba de Villa Carlos Paz), como relato de color con olor a periodismo (La revista VCP) como integrante de algunas antologías (varias) o como libro.

Llegada a ese punto, hay tres tipos de lecturas. Las profesionales, realizadas por el crítico literario y los lectores profesionales dedicados a ello para las editoriales; y las del ciudadano lector, el de a pie que viene leyendo hace años y, tal vez, acaso también escribe.

Todas importantes y todas relevantes.

Tengo un file con lo que algunos de mis libros de papel provocaron en personas como yo, siendo ese ‘como yo’ una manera de llamar al lector no profesional pero sí con conocimiento de lo que le mueve. Ese que felizmente recomendará la lectura a su círculo íntimo, prestará el libro a sus amigos, me recordará.

De ellos, Lord Buworld hasta se animó a un texto sobre SEXanecdotario de Paula cuyo link les dejo aquí.

¡GRACIAS! y ¡felicitaciones por el coraje!

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Desde un viejo y gastado mundo de frenético capitalismo, afloraron millones de blogs personales gritando SIENTO.

¿Lo habías notado?

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¿Será firme el suelo de la tierra donde se siembra la discordia? Espero que no.

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Ante los colores de la naturaleza, a menudo, todo lo hecho por el hombre se ve como irreal.

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Estoy con humor negro, les manda saludos.

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Es mucho mejor servirse de la literatura (y del arte) para autoafirmarse que para huír.

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Dicen que a una mujer le han colocado prótesis de silicona infladas con helio para que así desafíen la ley de gravedad. Y que hay quien, apasionado, mordió una de ellas y ahora es un reconocido cantante soprano que emula a Farinelli. ¿Será verdad?

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I

Sus ojos azules estaban empañados por el llanto, enrojecidos e hinchados de tanto llorarla. El cabello castaño oscuro decía mala noche y salir a las apuradas, no las de las prisas por la demora, si las de la mente en otro sitio, muy distante. Apenas anudada la corbata cuyo nudo quedaba antiguo, enorme, y agrisado. Delgado y frágil como un junco al huracán de la vida y sus cosas.

Se abrió la puerta que daba al sitio donde ella estaba. Una muchacha apareció con una sonrisa humana e impersonal, cálida. Dejaba las 80 rosas rojas, en círculo de madroño, hundidas en el mossil, rociadas de paniculata y lether brillante en un rincón de la sala.

Ha de ser un error, pensó; sus manos hundidas en puño en los bolsillos vacíos llenos de Kleenex. Y enfrentó con dolor la mirada oscura de la muchacha.

- Es un error, no es aquí…

- ¿Capilla 12?; preguntó con voz neutral.

- Si…

- Pues son para este sitio. Y regresó por donde había venido.

Una sonrisa iluminó el rostro del huérfano.

II

Las observaba en el escaparate, blancas y frágiles, perfectamente alineadas en gota entre los gladiolos y gerberas del mismo color. Un mechón de hierba del oso saltaba entre los eucaliptos del follaje. Las imaginó junto a ella y no lo dudó un instante.

Procuró que los datos fueran los correctos en el maravilloso lazo color crema que se iba pintando de dorado expresando sus sentimientos. Asintió casi en un susurro conviniendo en tiempo y lugar.

15 minutos más tarde miraba el arreglo floral con el mismo cariño con que el rostro de su hermana que yacía a metros de ambos.

III

No tenía por qué hacerlo, sin embargo procuró abastecerla de todos y cada uno de los detalles que sabía que ella había soñado. Algo se había metido en su interior, algo como un suave río helado que le iba atravesando de a poco el corazón.

Tal vez hubiera sido diferente si lo hubiera pensado mejor, se decía. Pero así son las cosas y me siento débil para cambiar ahora de parecer.

Se encontraron en esa calle que ella amaba tanto. Recorrieron juntos esa orilla del río que mil veces se dijeran compartir.

Entonces abrió despacio la cinta del moño crema que decía “TE AMO”, y fue lanzando al agua las 37 rosas rojas, tras besarlas como hubiera querido besarla a ella.

Al regresar a la casa que hacía poco había rentado, desechó el celofán en un cubo de basura mientras secaba sus lágrimas con el dorso de su chaqueta de luto.

Un clochard reía a carcajadas, botella de alcohol en mano.

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Caramba, ¡qué mala memoria EX Funes! (digo yo que dijo Borges)

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